Desvarío segundo.

A veces me transporto a tu piel. Me escondo en los recodos de tus ideales, atento a cualquier gesto, sufriendo lo inamovible. Camino con las manos atadas y los ojos ocultos en las tinieblas de tu sexo en un campo de girasoles ciegos. Y a tientas, pasito a pasito, intento llegar hasta tí. Luce el verano su cara más amarga, su sed es hoy resaca. Aun así, prefiero pensar que hay otra salida. Una puerta en medio del campo, sin nada que le rodee, hacia otra dimensión. Me adentro y me encuentro tus labios, tus piernas, tu esencia. Clara, oscura y difusa a la vez. Como un anhelo de esperanzas en la niebla. Como una lágrima de alegría.  Como un halo de luz en la escalera de tus pechos.

Y miro al sol buscando la hora, pero no existe. Secuestrado por las nubes, por la tinta sobre el papel, su honor mancillado y la poesía violada en esperanto. Y se termina de caer la tierra de mis manos, se acaba el tiempo. Habrá que reaccionar. O terminar de esconderse.