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El escritor sintió pánico nada más pensarlo: creía que no tenía nada que decir. Creía que a nadie le interesaría lo que él pudiese crear. Ni una sola escena, ni un solo personaje, nada. Ni los parques color ocre al acercarse el otoño, cuando el frío asoma por la ventana y recuerdas las tardes de película en casa y el jersey de cuello alto. Ni la escena de la gitana vendiendo calcetines en el mercadillo, pura imitación pero que compras eludiendo el capitalismo por un instante. Creyó que escribir en vano era tiempo perdido, y que quizá tenía que jubilar a su querida Olivetti. Entre lágrimas, accionó la palanca de carro libre, pensando que saldría algo. Pero nada. Se levantó y se fue al balcón, a llorarle a las flores y a la luz del sol, antítesis de mediodía. Fuera, los párpados se cerraban ante el día, lleno de vida, y se llenaba de aire nostálgico con olor a lentejas. De nuevo cocinaba Carmen, la vecina de abajo, con quien había compartido cafés y tardes de naipes, incluso bailando en medio del salón cuando sonó “Volver” en la radio. Ahora, con su inspiración en busca y captura y los años marchitando, como las flores de su balcón de noviembre, temía haber perdido la vida sin haber muerto. No le quedaban palabras, pétalos ni romances. Quizá un sorbo de un buen tinto le ayudase a recordar cómo era eso del arte de escribir. O tal vez leer algo de Joaquín M. Barrero. O tal vez las dos cosas a la vez.

-A leer y a beber – se dijo. Abrió el libro, abrió la botella. Bebió una novela entera y leyó el aroma del vino entre sus labios. Borrachera de literatura.

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